Я стал капризен.
Как маленький мальчик ожидающий чуда за поворотом.
Мои волосы седы, но в глазах моих проносятся табунами юношеские мечты.
Я хлопаю глазами, пытаясь угнаться за их сладостным потоком, но получаю лишь слёзы.
И эти слёзы — отличный токсичный уайтспирит.
Он оттирает кровь с моих рук и дерьмо с моего сердца. Я скоблю их ржавым скребком, которым однажды вскрыл горло человека, которого любил.
И у меня получается. Наконец получается.
У Троицкого моста есть площадь Суворова, а за ней Марсово поле. Я часто ходил по нему и пытался вдохнуть полной грудью. И не получалось. Но сейчас ливень не пугает меня. Не пугает боль и смерть.
Иногда я конечно выпадаю из этого золотого сияния, которое вдруг возникло подо мной.
И мне снова холодно. И страшно.
Не мне. Моему телу. Сам же я сплю
И вижу сон. Как перебираю сереьрянные монеты, как шучу, как стою часами под очень горячим душем, вижу сны о снах и сплю чтобы спать. Хоть и чувствую иногда дуновения другого ветра, щебет иных птиц, запахи иных трав.
Страха нет, как и всего остального.