Читаю в книгах о любви
И про себя смеюсь... Пустое)
Такое чувство что они
Вообще не знают, что такое
Что чувство это глубже чем
Они вместить могли бы
Для сильных это путь наверх
Для недостойных — лишь погибель.
И я спокоен словно дуб
Расту себе под нежным солнцем
И кроной шебуршу любя
И радуюсь как бомж червонцам.