Де Сан-Эланж удобно разместился в кресле, скинув бархатные туфли, поставил ноги на шелковую подставочку. Достал несколько листов фолье, свою любимую ручку и изготовился писать:
«Навсегда? Так не бывает.
Нас злая правда защищает
Вы врали мне и врал я вам
Мы стали лучше, шери фам.
Пройдёт сто лет и как в бреду
На вашу на могилу
Я осенью приду
С букетом белых лилий
Не знаю я, как вас найду,
Не знаю буду ли счастливым
Но что-то точно обрету
Заснув у вашей у могилы
Мне будут сниться разговоры
Потоки праздной больовни
Ресниц распахнутых узоры
И запах терпкий конопли
Я буду помнить как изящно
Крутили вы рукой бокал
О том, как были вы прекрасны
Когда я ваши руки брал
И как вы что-то говорили
Не смея мне взглянуть в глаза
И как вы мною дорожили
Ну вот... Опять бежит слеза...
Ах, вздор. Зачем, к чему всё это?
Я обрету вас лишь тогда
Когда на этом белом свете
Останетесь совсем одна
Лежать холодной и не нужной
Поблекшей тенью былых лет
Зачем всё это... Как же пошло...
И брошу лилий я букет.
И дождь осенний вдруг омоет
Горящее моё лицо
И сердце судорожно взвоет
Пробитое насквозь свинцом.»
Де Сан-Эланж налил в бокал немного вина из высокого декантера, поболтал его в бокале, выпил гримасничая, скомкал листы бумаги и забросил их в угол.
Am i only dying?..